W O R L D ' S-----E N D-----G I R L F R I E N D
☜♥☞Dans ma tête il fait noir.Dans ma tête un trou noir☜♥☞
Description :
Je crois que certains enfants naissent avec la tragédie dans leur sang,
J'essaie d'enlever ceci,
Je veux nettoyer tes veines,
Je peux t'aider à te faire voir la lumière qu'il y a hors de ton désespoir,
Te mettre la corde autour du cou, donner un coup de pied dans la putain de chaise,
Je sens la méchanceté dans mes veines,
Mon coeur gonfle de haine pour toi,
Et quand tu n'auras plus rien a tourner au noir et bleu,
Tu auras toujours l'enfer pour patienter,
Tu auras toujours l'enfer,
Tu auras toujours l'enfer,
Quand tu auras toujours l'enfer,
Je danserais sur ta tombe,
Je danserais sur ta putain de tombe,
Je danserais sur ta tombe,
Je danserais sur ta tombe,
Oh, tu étais comblé avec une tombe à appelé tienne,
Mais dans ma tête tu seras juste à six pieds de chez toi,
Ton éloge sera musique,
Ton éloge sera musique dans mes oreilles,
Oh, ouais,
Je peux t'aider à te faire voir la lumière qu'il y a hors de ton désespoir,
Te mettre la corde autour du cou, donner un coup de pied dans la putain de chaise,
Je sens la méchanceté dans mes veines,
Mon coeur gonfle de haine pour toi,
Et quand tu n'auras plus rien a tourner au noir et bleu,
Tu auras toujours l'enfer,
Tu auras toujours l'enfer pour patienter,
Noir et bleu,
Noir et bleu
Ca ne m'a jamais vraiment intéressé bordel,
Elle ne baisait jamais, avait une putain d'attitude,
Ca ne m'a jamais vraiment intéressé bordel,
Te mettre la corde autour du cou, Je donnerais un coup de pied dans la putain de chaise,
C'est parti.
->HOTMAIL:lobot0mie@h otmail.fr
->MS:myspace.com/lobo t0mie
Son profil
lobot0mie
20 ans
London Borough of Islington
Royaume-Uni
Son morceau préféré
Dogs Can Grow Beards All Over (Dear Love: A Beautiful Discord)
Jouer Ajouter à mon blogPS: NOUS SOMMES LE MASSACRE . . .
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[ 60 commentaires ]
# Posté le mercredi 08 août 2007 14:10
"La vie ne vaut rien.Mais rien ne vaut la vie".André Malraux.
Je ne fais plus d'escale.Je finis tous à contre coeur.C'est si banal.J'en rêves encore.Ces quelques temps forts.Une scéne ouverte.J'y vais à reculons.J'y gagne rien.A part l'estime.L'estime de gens banaux.L'estime de moi.Mes mains sont tellement noires.J'use mes mots.Je me suis acheté un sourire.En forme de mépris.En soldes.C'est à la mode.Les yeux dans la graisse humaine.Les viscéres dans le moule humain.Détraqué.Les cendriers tous renversés.Le coeur égaré.Et le rideau va tombé.Sans pour autant refaire le monde.On avait dit que l'on serais cela.Que l'on ferais ceci.C'est foutus.Oublier.Perdus.Le mélodrame à la base.Le pseudo drame à la masse.Nausées délirantes.Perdus dans nos pensées.D'enfants bien trop gâté.En quête de liberté.On s'est bien tous plantés.On s'enlisse dans les flaques.Dans la marre de pétrole Américaine.Nous sommes spectateurs du monde.Acteurs de l'immonde.Trop de chose ce sont passé.Trop de choses ce sont brisés.Bien trop facile à voir.Je m'ennuis dans mes désirs et je m'amuse à chercher pire.Pire que moi.Pire que vous.Pire que tous cela.Pire que tous ceci.On s'effondre d'une drôle de facon.Existentielle.Comme notre mal.Si loin de ce que nous sommes vraiment.Et on dit que l'on va bien.Au fond on s'en préocupe pas vraiment.Il n'y a plus rien.Je sais.Peut être l'amour.Il parrait.
Nous sommes tous des connards qui jouons aux cons.Tand de tous.Tand de rien.Seul au milieu de la masse.Seul au milieu de tous.Au centre de notre canapé pure cuire.Absorbé par nos chaînes MADE IN USA.MTV.Next.Au suivant.Dans notre fosse commune.Nos fausses personnalitées.
Je suis une rêveur inutile.Qui évolus le premier dans la stupidité.Je ne suis pas pas une lamentable victime.J'ai juste un romantisme pésimiste.Point.Ca ne méne à rien.
Docteur love.Prescris des tonnes et des tonnes de pillules.Il me fout la nausée.La nausée laide.Comme mon mélodrame.Je m'amuse toujours à cherché pire.Vomis.Vomis.Détruis.Que de laides nausée.Des mots.
Notre société est du "Prozac social" sous ordonnance médicale.On vomis nos Mc-do.Mc Flury.Mc fantastique.On s'empiffre.On dégueule.C'est comme ces putains de magazines qui pullulent par milliers et nous apprennent que le must de la féminité c'est de ne pas se nourrir et ressembler à un sac d'os ambulant, que le rouge sera tendance l'été prochain.Ces putains de torchons dont les couvertures d'hommes singes aux parfaits abdominaux me rappellent fortement les campagnes de propagandes nazie.Mais tout ça n'est pas grave, on y est habitués.L'intellectuel d'aujourd'hui dénonce l'impérialisme en bouffant un cheeseburger et crache sur la merde à la télévision alors qu'elle trône au milieu de son salon:"Je suis contre cela.C'est pas trés bien de polluer.C'est pas bien la guerre.Ouh la pauvretée!"Au fond tous le monde s'en fou.Et c'est plutot normal.Nous n'avons qu'une seule vie.
Allez absorbe jusqu'à gerber la merde qu'on te livre en direct au dîner.C'est comme cela.240 kCal.12 g de protides.8.00 g de lipides.28.00 g de glucides.1.00 CANCER.Du sein.Du cerveau.Du sang.De la peau.Du cerveau.Du bras droit.Du genoux intérieur gauche . . .
Lorsque la fin du monde sonnera on sera tous devant notre poste de télévision au lieu de regarder les étoiles.
Stupide Passion.
Nous sommes tous des connards qui jouons aux cons.Tand de tous.Tand de rien.Seul au milieu de la masse.Seul au milieu de tous.Au centre de notre canapé pure cuire.Absorbé par nos chaînes MADE IN USA.MTV.Next.Au suivant.Dans notre fosse commune.Nos fausses personnalitées.
Je suis une rêveur inutile.Qui évolus le premier dans la stupidité.Je ne suis pas pas une lamentable victime.J'ai juste un romantisme pésimiste.Point.Ca ne méne à rien.
Docteur love.Prescris des tonnes et des tonnes de pillules.Il me fout la nausée.La nausée laide.Comme mon mélodrame.Je m'amuse toujours à cherché pire.Vomis.Vomis.Détruis.Que de laides nausée.Des mots.
Notre société est du "Prozac social" sous ordonnance médicale.On vomis nos Mc-do.Mc Flury.Mc fantastique.On s'empiffre.On dégueule.C'est comme ces putains de magazines qui pullulent par milliers et nous apprennent que le must de la féminité c'est de ne pas se nourrir et ressembler à un sac d'os ambulant, que le rouge sera tendance l'été prochain.Ces putains de torchons dont les couvertures d'hommes singes aux parfaits abdominaux me rappellent fortement les campagnes de propagandes nazie.Mais tout ça n'est pas grave, on y est habitués.L'intellectuel d'aujourd'hui dénonce l'impérialisme en bouffant un cheeseburger et crache sur la merde à la télévision alors qu'elle trône au milieu de son salon:"Je suis contre cela.C'est pas trés bien de polluer.C'est pas bien la guerre.Ouh la pauvretée!"Au fond tous le monde s'en fou.Et c'est plutot normal.Nous n'avons qu'une seule vie.
Allez absorbe jusqu'à gerber la merde qu'on te livre en direct au dîner.C'est comme cela.240 kCal.12 g de protides.8.00 g de lipides.28.00 g de glucides.1.00 CANCER.Du sein.Du cerveau.Du sang.De la peau.Du cerveau.Du bras droit.Du genoux intérieur gauche . . .
Lorsque la fin du monde sonnera on sera tous devant notre poste de télévision au lieu de regarder les étoiles.
Stupide Passion.
# Posté le dimanche 05 août 2007 07:55
Modifié le mercredi 08 août 2007 13:28
J'aurais voulus être éloquent.Etre l'image de l'élite humaine.L'éfigie de la consommation de masse.Coca-Cola.Zéro principe.J'aurais voulus être irréfléchi.Me foutre de tous.Du temps.Irréprochable.Avoir le cran d'être irrespectueux.Je suis devenus irresponsable,irréversible,irrascible et irritable.Peut être existenciel.
J'aurais voulus que l'on m'arrache le coeur,comme le roman de Boris Vian en livre de poche à quatres euros.J'aurais voulus que l'on m'attrape le coeur comme Stalinger.Je suis devenus l'image,le phénoméne de l'ampathie des moutons.Les gens sont cons.Et mon réveil SONY tourne au ralentis.C'est répartis.Placebos dans les yeux.Tout est bleu.Tous le monde est heureux.Dans le port des espoirs amputés.Ca sent le pétrole à plein nez.Le poisson pané périmé.Capitaine Igloo à dégueulé dans les boîtes.Son crochet à la main.Décroché.Il y peut rien.Accroché à cette putain.Tous va bien.Il est bien seul au monde.Son flingue sous l'oreiller.Le doight sur la gachette.Il se met à rêver.Les yeux noyés dans la biére.Ces quelques mots toujours.Il ce dit qu'il y a une esquisse entre ce putain de paradis,de cet putain d'enfer.J'imagine le bordel la haut.Ou que l'on aille,on ne peut s'empêcher de salir.De faire des ratures.Coeur chimique ou nucléaire.Ya longtemps que j'ai abandonné.Rebouché ma baie vitré.Dans mon esprit Cartesien.Je me fait une raison.Des aérosols pour les sanitaires.J'en mets,je sature l'air.Je laisse couler l'eau dans les waters.
Mes sauts d'humeur,mes baises de moral.Me font chier.Mes fautes de coeur.Mes vices incurables.J'en ai marre de ce bordel incurable.J'ai oublié mon opinel.Finis ton verre et tu t'en vas.Violence épileptique.Sa ne sortira pas.Si fébrile.Je ne le montre pas.Des obus de douceurs.Des grenades d'allégresse.Des missiles de tendresse.Des cartouches de couleur.Des avions en crépon.Des soldats en plastique.Chars d'assaut artistiques.Des fusils en cartons.Un jour je serais réceptif.
J'aurais beau y penser.
Un jour je créverais.
Et y'aura plus rien.
Mes sauts d'humeur,mes baises de moral.Me font chier.Mes fautes de coeur.Mes vices incurables.J'en ai marre de ce bordel incurable.J'ai oublié mon opinel.Finis ton verre et tu t'en vas.Violence épileptique.Sa ne sortira pas.Si fébrile.Je ne le montre pas.Des obus de douceurs.Des grenades d'allégresse.Des missiles de tendresse.Des cartouches de couleur.Des avions en crépon.Des soldats en plastique.Chars d'assaut artistiques.Des fusils en cartons.Un jour je serais réceptif.
J'aurais beau y penser.
Un jour je créverais.
Et y'aura plus rien.
# Posté le mercredi 25 juillet 2007 14:40
J'ai le mélodrame à la base de la mélancolie laide.
Je ne suis pas vraiment.Je suit les autres.J'essuis mon image.Ma pseudo personnalité.J'incarne le vulgaire stéréotype de classe C.Con.Connerie.Cas.Catastrophe.Critére.Chiffre(s).Made in INSEE.
Je suis ou je ne suis pas,un mouton.Je copie.J'incarne la connerie humaine.Le pseudo rebelle classé inclassable.Mal dans ma peau.Mal honnéte envers tous le monde qui crois avoir une idéologie passionnante voir utopique.Je suis la suite de carte à la bataille fermée.Le six de coeur.Le si antinomique.Pathétique gamin gaté.Le rois des cons qui cherche sa reine (des connes si possible).Le vallet avalé par la société dont il n'est pas victime mais coupable.Le tréfle chanceux mais qui n'a pas conscience.Mauvais joueur.
Comme du PQ,j'essuis mon mélodrame à la base de la mélancolie laide,sur mon mal être.Coca zéro à la une.Je vomis dans la cuvette des chiottes mes doux maux acides.Fantastique.
Je ne crois pas en la société.Je ne crois pas à l'écologie.Je ne crois pas à la politique.Je ne crois pas à la guerre.Je ne crois pas au pétrole.Je ne crois pas en la réincarnation en dauphin.Je ne crois pas au paradis.Nis à l'enfer.Nis à Satan.Je ne crois plus au respect des gens.Je ne sais même plus si la bombe nucléaire à explosé à Hiroshima.Je ne crois pas au V.I.H.Very Important Hell.Je ne crois plus aux paroles des morceaux de Hendrix faisant la physionomie du bien sur le mal de notre société .Flowers Power.Love.Amour.Birds.Dépression.Partage.Je crois nis en moi.Je crois seulement à la réalité.La notre.A notre âme vendus "opération coup de balaie" moins 70 pourcent cet été.Payé via carte Visa.Un compte en banque sec comme le S.D.F de ce Mercredi premier Janvier.Sec comme un martyr.Plus sec que tous les fêtards du nouvel an.Joyeuse mauvaise année.Je crois à la mort.A la fin de notre existence.A notre profit ici.Peut être à nos projets.A nos Hamburgers ingurgités qui dévorent lentement notre foie.Notre foi en un dieu impuissant.God bless God.God bless Sex.Je croix.Je crois au sexe.A l'amour éphémére.Ephémérement beau.Magnifique.Indéscriptible.Le genre de truc que tu rêve.Au fond t'en créve lentement.Je crois à la pluie.A un sourire.Aux relations fortes.A l'extase.A la prise de drogues.Je ne crois pas en ma génération.Peut être une généralitée . . .
Je crois en la musique et au moment présent.Je ne crois pas en mon Horoscope sur lequel est inscrit des choses toujours extraordinaires.Née avant le 14 février,faites attention au cancer.Je crois à notre show.Je crois à nos puzzles au sol,gamin.Aux avions dans le ciel qui ont l'impression d'éraflés les étoiles.Je crois en l'écran de télévision.
J'ai perdus le point.Je pointe mon doight dans mes corns-flakes répugnant,sucrée comme nous sommes.
☆ MON MYSPACE
Je suis ou je ne suis pas,un mouton.Je copie.J'incarne la connerie humaine.Le pseudo rebelle classé inclassable.Mal dans ma peau.Mal honnéte envers tous le monde qui crois avoir une idéologie passionnante voir utopique.Je suis la suite de carte à la bataille fermée.Le six de coeur.Le si antinomique.Pathétique gamin gaté.Le rois des cons qui cherche sa reine (des connes si possible).Le vallet avalé par la société dont il n'est pas victime mais coupable.Le tréfle chanceux mais qui n'a pas conscience.Mauvais joueur.
Comme du PQ,j'essuis mon mélodrame à la base de la mélancolie laide,sur mon mal être.Coca zéro à la une.Je vomis dans la cuvette des chiottes mes doux maux acides.Fantastique.
Je ne crois pas en la société.Je ne crois pas à l'écologie.Je ne crois pas à la politique.Je ne crois pas à la guerre.Je ne crois pas au pétrole.Je ne crois pas en la réincarnation en dauphin.Je ne crois pas au paradis.Nis à l'enfer.Nis à Satan.Je ne crois plus au respect des gens.Je ne sais même plus si la bombe nucléaire à explosé à Hiroshima.Je ne crois pas au V.I.H.Very Important Hell.Je ne crois plus aux paroles des morceaux de Hendrix faisant la physionomie du bien sur le mal de notre société .Flowers Power.Love.Amour.Birds.Dépression.Partage.Je crois nis en moi.Je crois seulement à la réalité.La notre.A notre âme vendus "opération coup de balaie" moins 70 pourcent cet été.Payé via carte Visa.Un compte en banque sec comme le S.D.F de ce Mercredi premier Janvier.Sec comme un martyr.Plus sec que tous les fêtards du nouvel an.Joyeuse mauvaise année.Je crois à la mort.A la fin de notre existence.A notre profit ici.Peut être à nos projets.A nos Hamburgers ingurgités qui dévorent lentement notre foie.Notre foi en un dieu impuissant.God bless God.God bless Sex.Je croix.Je crois au sexe.A l'amour éphémére.Ephémérement beau.Magnifique.Indéscriptible.Le genre de truc que tu rêve.Au fond t'en créve lentement.Je crois à la pluie.A un sourire.Aux relations fortes.A l'extase.A la prise de drogues.Je ne crois pas en ma génération.Peut être une généralitée . . .
Je crois en la musique et au moment présent.Je ne crois pas en mon Horoscope sur lequel est inscrit des choses toujours extraordinaires.Née avant le 14 février,faites attention au cancer.Je crois à notre show.Je crois à nos puzzles au sol,gamin.Aux avions dans le ciel qui ont l'impression d'éraflés les étoiles.Je crois en l'écran de télévision.
J'ai perdus le point.Je pointe mon doight dans mes corns-flakes répugnant,sucrée comme nous sommes.
☆ MON MYSPACE
Je crois
Je devine
Je devine que tout est relatif
Je devine
Je devine que tout est relatif
# Posté le vendredi 20 juillet 2007 16:55
Modifié le lundi 23 juillet 2007 10:52
Jeunesse désoeuvré sur le bitume fané.Une Amstel à la main droite.Une "33" dans la tête.Et encore le jour ce léve.Dormons pendant des heures cette journée là.Ne sortons plus le jour,cette journée là.Amputé.Les viscéres calcinées.On n'en crévera quand même.On n'en rêvera peut être.A coup de dix packs de biéres.On vomira notre midi dans la cuvette de nos pensées.Que c'est beau.Que c'est laid.On crévera d'amour pour de jeunes filles défoncées.Puisqu'on bouffe notre temps sur ça.Puisque on croit que nous sommes intouchables ces soirées là.Continuons.Continus.Jeux "suis".J'essuis ainsi les maux au bonheur éphémére.Il coule librement dans mon encéphale dépouillé de ma conscience.Suis je?
Nous sommes raté.Notre image est délavé.Javélisé.Nos glandes sont frustrées.Elle ne sécréte plus rien.Elle créve doucement.Lentement.Logiquement.Elle créve librement.Et nous on s'en fou.Nos cavités corporelles ce vident littéralement.Ici les fleurs ce marrent.Jeunesse.De nous voir vomir notre petits mal autravers de soirées répugnante.De la pisse et de l'alcool qui colle nos chaussures.On ce sent sales ce matin là.Nos histoires s'effacent à la gomme sur nos papiers brouillons planqués dans nos placards qui vont enfin cracher.Nos regards ce déguisent.Enfants pas trés sages.Oublis ses cicatrices.Marchons dans les rues éthanoïque.Il fait noir.Il fait trop noir.La fureur et le bruit ma enfumé ma pensée.Concepte débile.Dégout dératé.A quoi bon le nier.Soirée niaise à souhait.Ephémérement brodée.Aux substances ingurgitées.Cacher.Cracher.Au délà de mes pieds.J'ai rêvé.C'est plus sain que la nausée.Plus sain, que d'essayer de se noyer dans la foule.Ces nuits là.Ici.La-bas.C'était une belle nuit pour ce faire la guerre.Une belle nuit pour un attentat sur la Tour Eiffel.Une belle nuit pour re-tuer Hitler.Une belle nuit pour foutrent des bombes sur l'Angleterre.Une belle nuit pour vider la mer.Une belle nuit pour effacé LePen.Une belle nuit pour s'arracher les viscéres.Une blle nuit pour une bombe dans le RER.Une belle nuit pour vider ma biére.Une belle nuit pour manquer d'air.Une belle nuit pour s'oublier nous mêmes.
Une nuit commes toutes les autres d'ailleurs.Certains dorment, d'autre se mélangent.Aux substances délirantes.Des corps se cherchent, se dispersent.Beaucoup dépriment, peu s'en remettent.Les bringueurs font la fête.Les bringueurs oubliés.Quoi que l'on dise.Quoi que l'on fasse.Dans n'importe quel état qu'on est.Pour les enculés.On a beau dire.On a beau faire.Tout ce qu'on peut pour tout gâcher.Mais le jour lui, n'en a rien à faire.On a beau rire ou beau pleurer.Se défoncer pour oublier.Pour s'oublier.Et supplier.
Et ces si jolies filles que l'on croisent.Une seule fois.On aurait pourtant pu être amis.Se croiser le matin, se voir l'après-midi, se balader sous les étoiles.Mais les gens sont comme toi, toujours ils se méfient.Alors la guerre ça m'étonne pas.Je n'existe pas ces soirées là.Je n'existais pas cette nuit là.Tous l'amour dans chaques doights.Aucune pitié.
Encore et encore je me montrerais du doigt.Plus fort et plus fort,et je me foutrais de moi.Je me fous d'être déraisonnable.J'ai des raisons raisonnable de l'être.Je boufferais des pâtes au rêves.Chaques jours de la semaine.Mon coeur speedé.Ma gorge serré.Mon âme à l'Est.Mon coeur à l'Ouest.Niais.A souhait.Souvent drogué.Le jeux des infidel.Le jeux de la jeunesse.Le je tout court.Jesus was a punk.Jesus is dead.Punk is dead.Notre pacificité est morte.Elle sent la bougie éteinte.Le biscuit sablé périmé.
Une nuit commes toutes les autres d'ailleurs.Certains dorment, d'autre se mélangent.Aux substances délirantes.Des corps se cherchent, se dispersent.Beaucoup dépriment, peu s'en remettent.Les bringueurs font la fête.Les bringueurs oubliés.Quoi que l'on dise.Quoi que l'on fasse.Dans n'importe quel état qu'on est.Pour les enculés.On a beau dire.On a beau faire.Tout ce qu'on peut pour tout gâcher.Mais le jour lui, n'en a rien à faire.On a beau rire ou beau pleurer.Se défoncer pour oublier.Pour s'oublier.Et supplier.
Et ces si jolies filles que l'on croisent.Une seule fois.On aurait pourtant pu être amis.Se croiser le matin, se voir l'après-midi, se balader sous les étoiles.Mais les gens sont comme toi, toujours ils se méfient.Alors la guerre ça m'étonne pas.Je n'existe pas ces soirées là.Je n'existais pas cette nuit là.Tous l'amour dans chaques doights.Aucune pitié.
Encore et encore je me montrerais du doigt.Plus fort et plus fort,et je me foutrais de moi.Je me fous d'être déraisonnable.J'ai des raisons raisonnable de l'être.Je boufferais des pâtes au rêves.Chaques jours de la semaine.Mon coeur speedé.Ma gorge serré.Mon âme à l'Est.Mon coeur à l'Ouest.Niais.A souhait.Souvent drogué.Le jeux des infidel.Le jeux de la jeunesse.Le je tout court.Jesus was a punk.Jesus is dead.Punk is dead.Notre pacificité est morte.Elle sent la bougie éteinte.Le biscuit sablé périmé.
J'ai les genoux par terre.
# Posté le dimanche 15 juillet 2007 13:09
Modifié le lundi 16 juillet 2007 05:01
Odeur de tabac froid sur mes doights.écoeurant goût de Gin dans la bouche.Liquidation totale.Et la pleine lune s'est plantée sur l'aiguille de cette soirée illuminée.Cigarette condammé à palper pensivement son herbe impuissante.Les poubelles débordées sur les trottoirs.Il ne vomira pas ce matin.Il restera conscient.Aprés tout,on peut combattre la réalité de bien d'autres maniéres qu'en sombrant ces nuits là dans une mélancolie sourde.Muette.
Ce matin.On ce fout des notions de lieu,de moment.Je ne sais plus.Faisait t'il deja jour?Ou est le Gin?Pourquoi ce disque?Je sais.Ce matin.Tout devient flou et,l'oeil vitreux.On peut traverser des foules d'un pas onirique,errer parmi les ruelles borgnes,entres cafards,et clochards,en s'en dormir en souriant.
Je foncé.Je foncé.M'enfoncé sans que rien ne m'arrête.Le jour ce levé.C'était moche.Tout reprenais vie.C'était hideux.Gerbant.Infame.Comme cette odeur de tabac froid sur mes mains.Comme ce goût dégueulasse de Gin-Coca Cola zéro, zéro graisse.Zéro.80 kilométres heures.Dévalant ces rues.Faisant chier le réveil doux des oiseaux.Faisant changer le court de leur routine quotienne.J'avais l'impression de les emmerder.La tête dans le ciel.Le jour ce levé inévitablement.Je creuvé.Au travers de mes yeux rouillés.Et ce soir,encore,faudra t'il se forcer à éclater de rire,imaginer qu'il existe une mondanité internationale.Sniffer dans les chiottes.
J'aurais voulu,ce matin,vivre à 800 à l'heure,trop vite pour avoir le temps d'écouter le tub de l'été.Etre une météorite jamais rassasiée et dont personne ne peut profiter.Surtout,s'attirer immédiatement tous les dangers le plus bêtes.La décadence.J'aurais voulus arrêté de contempler ma vie.Détruir l'existence des autres.Dormir devant une vidéo hardcore.Comme si ma vie s'écouler que dans l'instant.Peu importe.Le lendemain sera pire.Insomnie.Avoir l'âme détraqué.
Je déteste ces soirées froides.Ou toute la journée,le soleil à chauffé le goudron.Ou on ce demande toujours qu'elle heure peu t'il bien être.Ou on s'abime inconsciemment et littérallement de maniére irréversible le coeur.Ou on pleure intérieurement.Ou on pleure vivement à l'intérieur de soit.
Aimer ou faire semblant d'aimer,ou est la différence,du moment que l'on parvient à se tromper soi même.
Ce matin,mon estomac prenait feu malgrés des niagaras de Maalox.J'avais horriblement soif.Ma gorge désséchée.Les dents serrées.Les mains moites.Les oreilles qui sifflaient.Le coca- cola heavy m'avait achevé.Je puais l'after-shave.C'est moche une ville la nuit.Je déteste la lumiére aveuglante du dehors,le lendemain des soirées actives.
Le docteur Love me sauvera.On s'en fou que les caisses de l'état soit vide.Sous ordonnance ou pas.Il me sauvera.
Je foncé.Je foncé.M'enfoncé sans que rien ne m'arrête.Le jour ce levé.C'était moche.Tout reprenais vie.C'était hideux.Gerbant.Infame.Comme cette odeur de tabac froid sur mes mains.Comme ce goût dégueulasse de Gin-Coca Cola zéro, zéro graisse.Zéro.80 kilométres heures.Dévalant ces rues.Faisant chier le réveil doux des oiseaux.Faisant changer le court de leur routine quotienne.J'avais l'impression de les emmerder.La tête dans le ciel.Le jour ce levé inévitablement.Je creuvé.Au travers de mes yeux rouillés.Et ce soir,encore,faudra t'il se forcer à éclater de rire,imaginer qu'il existe une mondanité internationale.Sniffer dans les chiottes.
J'aurais voulu,ce matin,vivre à 800 à l'heure,trop vite pour avoir le temps d'écouter le tub de l'été.Etre une météorite jamais rassasiée et dont personne ne peut profiter.Surtout,s'attirer immédiatement tous les dangers le plus bêtes.La décadence.J'aurais voulus arrêté de contempler ma vie.Détruir l'existence des autres.Dormir devant une vidéo hardcore.Comme si ma vie s'écouler que dans l'instant.Peu importe.Le lendemain sera pire.Insomnie.Avoir l'âme détraqué.
Je déteste ces soirées froides.Ou toute la journée,le soleil à chauffé le goudron.Ou on ce demande toujours qu'elle heure peu t'il bien être.Ou on s'abime inconsciemment et littérallement de maniére irréversible le coeur.Ou on pleure intérieurement.Ou on pleure vivement à l'intérieur de soit.
Aimer ou faire semblant d'aimer,ou est la différence,du moment que l'on parvient à se tromper soi même.
Ce matin,mon estomac prenait feu malgrés des niagaras de Maalox.J'avais horriblement soif.Ma gorge désséchée.Les dents serrées.Les mains moites.Les oreilles qui sifflaient.Le coca- cola heavy m'avait achevé.Je puais l'after-shave.C'est moche une ville la nuit.Je déteste la lumiére aveuglante du dehors,le lendemain des soirées actives.
Le docteur Love me sauvera.On s'en fou que les caisses de l'état soit vide.Sous ordonnance ou pas.Il me sauvera.
T E R M I N U S ☆
# Posté le dimanche 01 juillet 2007 09:36
Modifié le dimanche 01 juillet 2007 09:50
On s'en moque.Pleinement.Fatalement.On s'en moque.Enlacés à deux.On s'en moque.Vaniteux à souhaits.On s'en moque.Sentiments rayés.Trop fort.Vomis.On en deviendra des gros cons.Et puis tu prendras le bus.1 euros le tickets.Reconstruire aprés.Reconstruire.Creuvé.Je m'en moque.On ne s'en plaindra.On ne s'en plaindra plus.Notre petits rôle désoeuvré.Armé.Râté.Les gens applaudirons.Comme une oeuvre.Spectacle à chier.
J' aimerais tand attendre.Entendre.T'entendre.T'attendre.Dire quoi d'ailleur.Juste des mots.Avoir au bout quelque chose.La chose que j'aurais rêver.Seulement.Il n'y a rien.Rien.Aucun rêves.Mes projets écorchés vifs dans ma valise péter.Cartonnés.Comme celle de Linda de Suza.En plus moche.Aucunes idées.Aucuns pourquoi.Aucuns comment.Juste des maux doux et dégueulasse.Qui m'entoure et me dévore.Lentement.
On ose plus.On s'enferme.Le mal nous méne.Péniblement.Nous enfonce.Fortement.Aucune aide.Encore.On fout des points à nos textes pour qu'ils est de l'intensité.Le contraire de notre vie en résumé.Point.Point.
En attend tous les jours la même chanson: "vie,vide,vire,vive,créve,merde,non,oui".On attend ces chansons populaires issus de la variété avariées,quand il sera grand,il sera beetchees et pilote de formule 1.Moi je serais,drogué et pilote de mon chemin.Seul.
On ce créer notre mal.On patiente.On demande de l'aide.Un S.O.S silencieux car dés que l'on nous attends,on ce referme.On vide nos trésors oublier,mutiler,sous une tonnes de poussiére.On en tousse.Je suis allergique à la vie.La vie creuse.La vie creusé à la pelle de nos normes antipathiques.Fatiguante.A souhait.Je vous souhaite une bonne année.Année qui rythme avec routine,déchets,fumée,amour creuvé.J'en dégueule encore et encore.
Nos trésors:des photos du passé.Avec un sourire.Pacifiste.Niais.Je ne sais pas.Je ne sais plus.
On rêver de rien.Là,je,on rêve d'amour.De bien être.Egocentrique.Et alors.Une fois que l'on est assez rassasier.On n'en demande encore.Notre besoins est creux.On ne sait même plus qu'elle quantitée il nous faut pour le rendre néant.Dans notre long chemin jusqu'a notre petite connerie personnelle.Fanatique.Sympathique.Aucune restriction.Ou trop.
Je ne sais pas.Je ne sais plus.Notre besoins de consolation.D'amour.De mots jetés à l'arrache,on s'en fou.Eteindre le feu.Notre consolation est impossible au fond.Elle est éphémére.Ephérement nule.Zero.Nous sommes dans un jeu concours.Le concours du plus rassasié.Ou bien du plus frustré.
Viens chialer avec moi devant Mickey,en 3D ou pas,viens gerbé dans la nulité de nos besoins.Enormes.En quantitée.Mon placards à craqué.Viens pleurer,l'amis que tu ne connaisais point,s'est suicider,pleure les gens te regarde.Viens chialer avec moi,mains dans la mains.Viens pleurer de rire.Devant le cirque urbains.Notre cirque crétins.Abandonne toi à la piqûre.A la farine qui fait rire.A la farine dure.Oublis.Tous.Tous recommence.Un cercle vicieux.Vicieux comme nous sommes.Commes ils sommes.En guête d'utopie.D'esprit "série télévisuelles" jaunis.Ne parle pas.Ne parle plus.La censure te suit.Suicidez moi.Suicidez là.Echec et mat.Mathématiques.Nous rentrerons sans le vouloir dans le journal.Premiére page.Festif.La réplique.Nationale.A la télévision singuliére.France 2,France 3,TF1.On les aideras a faire de l'audience.Merci mon drame.Merci connard.Des images choques.Nous ne sommes pas des enfants terrible.On ce rendra terrible.
Nos papiers coller.Des mots.Démodés.Souillés.Humide.Perdus.Depuis le temps que l'on suivais cette mode.La mode, c'est quelque chose au bord du suicide.Allons nous en.Les gens sont orgueilleux.Il ce suiciderait pour se rendre interresant.
J'aime pas la soupe.Cette soupe.Répugnante.Elle m'a infectée.C'est fait.C'est fée.Point.
On ose plus.On s'enferme.Le mal nous méne.Péniblement.Nous enfonce.Fortement.Aucune aide.Encore.On fout des points à nos textes pour qu'ils est de l'intensité.Le contraire de notre vie en résumé.Point.Point.
En attend tous les jours la même chanson: "vie,vide,vire,vive,créve,merde,non,oui".On attend ces chansons populaires issus de la variété avariées,quand il sera grand,il sera beetchees et pilote de formule 1.Moi je serais,drogué et pilote de mon chemin.Seul.
On ce créer notre mal.On patiente.On demande de l'aide.Un S.O.S silencieux car dés que l'on nous attends,on ce referme.On vide nos trésors oublier,mutiler,sous une tonnes de poussiére.On en tousse.Je suis allergique à la vie.La vie creuse.La vie creusé à la pelle de nos normes antipathiques.Fatiguante.A souhait.Je vous souhaite une bonne année.Année qui rythme avec routine,déchets,fumée,amour creuvé.J'en dégueule encore et encore.
Nos trésors:des photos du passé.Avec un sourire.Pacifiste.Niais.Je ne sais pas.Je ne sais plus.
On rêver de rien.Là,je,on rêve d'amour.De bien être.Egocentrique.Et alors.Une fois que l'on est assez rassasier.On n'en demande encore.Notre besoins est creux.On ne sait même plus qu'elle quantitée il nous faut pour le rendre néant.Dans notre long chemin jusqu'a notre petite connerie personnelle.Fanatique.Sympathique.Aucune restriction.Ou trop.
Je ne sais pas.Je ne sais plus.Notre besoins de consolation.D'amour.De mots jetés à l'arrache,on s'en fou.Eteindre le feu.Notre consolation est impossible au fond.Elle est éphémére.Ephérement nule.Zero.Nous sommes dans un jeu concours.Le concours du plus rassasié.Ou bien du plus frustré.
Viens chialer avec moi devant Mickey,en 3D ou pas,viens gerbé dans la nulité de nos besoins.Enormes.En quantitée.Mon placards à craqué.Viens pleurer,l'amis que tu ne connaisais point,s'est suicider,pleure les gens te regarde.Viens chialer avec moi,mains dans la mains.Viens pleurer de rire.Devant le cirque urbains.Notre cirque crétins.Abandonne toi à la piqûre.A la farine qui fait rire.A la farine dure.Oublis.Tous.Tous recommence.Un cercle vicieux.Vicieux comme nous sommes.Commes ils sommes.En guête d'utopie.D'esprit "série télévisuelles" jaunis.Ne parle pas.Ne parle plus.La censure te suit.Suicidez moi.Suicidez là.Echec et mat.Mathématiques.Nous rentrerons sans le vouloir dans le journal.Premiére page.Festif.La réplique.Nationale.A la télévision singuliére.France 2,France 3,TF1.On les aideras a faire de l'audience.Merci mon drame.Merci connard.Des images choques.Nous ne sommes pas des enfants terrible.On ce rendra terrible.
Nos papiers coller.Des mots.Démodés.Souillés.Humide.Perdus.Depuis le temps que l'on suivais cette mode.La mode, c'est quelque chose au bord du suicide.Allons nous en.Les gens sont orgueilleux.Il ce suiciderait pour se rendre interresant.
J'aime pas la soupe.Cette soupe.Répugnante.Elle m'a infectée.C'est fait.C'est fée.Point.
# Posté le lundi 25 juin 2007 11:23
Modifié le dimanche 14 décembre 2008 07:17
L'amour is dead comme les zombies de Romero et les films d'horreur crétins made in USA.
PHOTO : Larry Clark *
On marche seul.Doucement.On tire.Notre corps suit.Doucement.Nos jambes secouée comme de pitoyables pantins qui ont l'air presque vivant.
Nos coeurs.On les a troqués hier contre un peu d'intégrité et de pseudo bonheur éphémére.Bien qu'il ne soit pas éphémére mais différent du malheur.De notre malheur que l'on créer et que l'on créra nous même.Commes des grands.Commes des grands cons qui posséde soit disant l'intégralité du monde.
On rêve alors de flash.De spasme pour que notre vie soit la plus entrainante possible.Pour nous.Mais aussi pour les autres.Notre entourage si "important" à nos yeux.Défoncés.On ne fait la différence entres le jugements des autres et le notre.Nous préferons être universel.On est assez mièvre pour s'écrier devant les nouveau-nés : Ah qu'il est mignon ! Il ne sont jamais beaux, il n'y a que la naissance en elle-même qui soit belle.
L'amour is dead comme toi et moi.L'amour n'est plus un sentiment mais une norme.Je t'aime parce que les autres t'aimes comme tu es.L'amour is dead parce que mes sentiments sont creuvés.Putrifiés.Je n'en n'es plus et j'en suis sur.Ils sont mort il y a bien longtemps.Ils pourrissent au fond.Profondement dégradés.Aucune nausée.
Sans amours.On s'enferme.On prends trop conscience de la réalité.Et la réalité c'est l'illusion créée par l'absence de drogues.On naît deja usés.On n'est Abêté.On abdique à tous.La bagnole, la télé, le tiercé C'est l'opium du peuple de France Lui supprimer, c'est le tuer C'est une drogue à accoutumance.
Notre mémoire ce vide petits à petits.Elle sent la mélancolie laide d'avant.La mélancolie niaise.Moche.On trouve de tout dans notre mémoire. Elle est une espèce de pharmacie, de laboratoire de chimie, où on met au hasard la main tantôt sur une drogue calmante, tantôt sur un poison dangereux.Elle me tue inévitablement.Je la méprise.Elle m'affame.Me prive.Détruit.
Aussitôt que ce mal me paraît léger, il cesse de l'être.L'amour is dead comme des films pornos industriels ou l'histoire est toujours la même.On s'en empifre pendants des semaines.Puis on l'oublis.On le ressort pour parvenirà un manque profond.On ce contente de l'amour fusionnel.Juste de cela.Le vrais amour est mort.Je n'y crois plus ou plutot je ne veux plus y croire.L'amour is dead mademoiselle.Malgrés ses yeux.L'amour est bête.Malgrés vos lévres.L'amour is dead.
Ma mémoire doit être pétrie d'éternité car j'ai toujours la certitude que le mal est éphémère.Mes remords me bouffent.Intérieurement.Me dépasse.Lentement.Je vomis.Encore et encore.Des spasmes léger.Mon thorax défoncé.Mes yeux creuvés.Mes bras écorchés.
Les ramones sont morts.Dieu est mort.Les sex pistols sont morts.Le rock est mort.Le pére Noel est creuvé depuis bien longtemps dans notre tête.Et moi je créve . . .
On marche seul.Doucement.On tire.Notre corps suit.Doucement.Nos jambes secouée comme de pitoyables pantins qui ont l'air presque vivant.
Nos coeurs.On les a troqués hier contre un peu d'intégrité et de pseudo bonheur éphémére.Bien qu'il ne soit pas éphémére mais différent du malheur.De notre malheur que l'on créer et que l'on créra nous même.Commes des grands.Commes des grands cons qui posséde soit disant l'intégralité du monde.
On rêve alors de flash.De spasme pour que notre vie soit la plus entrainante possible.Pour nous.Mais aussi pour les autres.Notre entourage si "important" à nos yeux.Défoncés.On ne fait la différence entres le jugements des autres et le notre.Nous préferons être universel.On est assez mièvre pour s'écrier devant les nouveau-nés : Ah qu'il est mignon ! Il ne sont jamais beaux, il n'y a que la naissance en elle-même qui soit belle.
L'amour is dead comme toi et moi.L'amour n'est plus un sentiment mais une norme.Je t'aime parce que les autres t'aimes comme tu es.L'amour is dead parce que mes sentiments sont creuvés.Putrifiés.Je n'en n'es plus et j'en suis sur.Ils sont mort il y a bien longtemps.Ils pourrissent au fond.Profondement dégradés.Aucune nausée.
Sans amours.On s'enferme.On prends trop conscience de la réalité.Et la réalité c'est l'illusion créée par l'absence de drogues.On naît deja usés.On n'est Abêté.On abdique à tous.La bagnole, la télé, le tiercé C'est l'opium du peuple de France Lui supprimer, c'est le tuer C'est une drogue à accoutumance.
Notre mémoire ce vide petits à petits.Elle sent la mélancolie laide d'avant.La mélancolie niaise.Moche.On trouve de tout dans notre mémoire. Elle est une espèce de pharmacie, de laboratoire de chimie, où on met au hasard la main tantôt sur une drogue calmante, tantôt sur un poison dangereux.Elle me tue inévitablement.Je la méprise.Elle m'affame.Me prive.Détruit.
Aussitôt que ce mal me paraît léger, il cesse de l'être.L'amour is dead comme des films pornos industriels ou l'histoire est toujours la même.On s'en empifre pendants des semaines.Puis on l'oublis.On le ressort pour parvenirà un manque profond.On ce contente de l'amour fusionnel.Juste de cela.Le vrais amour est mort.Je n'y crois plus ou plutot je ne veux plus y croire.L'amour is dead mademoiselle.Malgrés ses yeux.L'amour est bête.Malgrés vos lévres.L'amour is dead.
Ma mémoire doit être pétrie d'éternité car j'ai toujours la certitude que le mal est éphémère.Mes remords me bouffent.Intérieurement.Me dépasse.Lentement.Je vomis.Encore et encore.Des spasmes léger.Mon thorax défoncé.Mes yeux creuvés.Mes bras écorchés.
Les ramones sont morts.Dieu est mort.Les sex pistols sont morts.Le rock est mort.Le pére Noel est creuvé depuis bien longtemps dans notre tête.Et moi je créve . . .
It's dead toujours.It's dead le jours.It's dead l'amour.
# Posté le dimanche 24 juin 2007 10:29
Modifié le dimanche 14 décembre 2008 07:18
Mon rôle est le suivant.Je suis le jeune.Frustration.Qui veut grandir mais pas vieillir.Qui ne sera pas alcolique mais drogué.Qui vomis sa petite haine.Qui a une boule au fond de la gorge en ce moment.Je suis celui qui n'est jamais satisfait de lui même.De son entourage.Du moment présent.Te souviens tu de cet été.C'était ton dernier.Jeune.C'était ton dernier.Connard.Je suis celui qui aura fait des choses.Je suis celui à l'âme torturé,abonner au choc en quête de drame.Je suis celui qui ne comprends plus.Qui ne comprends pas tellement.Qui ne comprendra jamais que ici,c'est tous ce que l'on as.Il voudrait être,il voudrait mais rien n'y fait.Tout est laid sauf ces soirs.Cela.Juste cela.En quête de sourire noir.De musique violente.Juste ces nuits la.Celles ci seulement.Ces nuits dérisoires passé sous les effets des drogues dûres.Elles sont si bonnes.Il ne sera point ce gentil citoyens nourris au préjugés des autres.Cerveau râté.Je suis.Je suis.Mais j'essuis ce mal.Tout est finis.Mais demain,tout ira mieux.Comme pour le mieux.Dans cette société fleuris,flétrie.Le mal ce cache derriére ces mégots de cigarettes.Te souviens tu.De ton premiére amour.Un.Te souviens tu.C'est trop loin.Nous étions pacifiste.J'aimais.Aujourd'hui nous ne croyons en rien.Cette méchancetée.Si dûre.Oui.Je serais drogué.Je m'en foutrais.Peut être que j'aurais des sentiments.Pas comme maintenand.Je n'en n'es plus du tous.
Ce temps que tu ne peux controler.Ce temps,que tu hésite a prendre mais que tu ne prends pas souvent parce que si,parce ca,parce que.
Au fond,tu te bouffe ce temps,inconsciemment,tu le laisse filé.Dans 50 ans,on l'aura tellement vus nous passé sous notre nez que on n'en deviendra malade.La maladie de la vie.La maladie des vieux cons.
Pour ce venger,on votera Extréme droite,on appelera les flics car des ptis jeunes profite de ce temps,de ce temps si beau,sans interdits au fond.Profondement long,profondement lent.Et nous,on sera marier,camisoler.Avec des pillules dans les yeux,dans les oreilles,dans les cheveux.Le cancer,la tumeure universelle,celle qui touche tous le monde,la tumeure du coeur.Tu meurs!
La tumeur pourris,ronger par nos aliments,infecter!dégueulasse.Par nos Mc Dos congelé qui nous rendrons encore plus con.
Toi t'aura des rides,et on dit que les rides sa parle de la vie.On aura pas d'histoire.Nos rides seront masqué par du Loréal,Garnier,Barbie et leur prononciation compliqué avec des numéros et des X incrusté,des lettres hermétiques,des lettres qui ne veulent rien dire mais que tous le monde attirent.
On avait la N,on avait le M.Le coeur en deux,tronqué contre la déchetterie du quartier qui nous rendais tous malade.écologie non merci.500 euros en habits.200 euros en produits cosmétique.Je voudrais étre cosmonote.Créve!Tu n'as aucune chance.Alors on ce bouffera les doights.On mangera notre soupe.Notre soupe au choux.On crévera comme Jacques Villeret.D'une maladie incurable.Increvable qui nous fera tous creuvé un par un.Plus fort que la peste.Plus fort que le sida.Le cancer.Le cancer de tous.le cancer de notre soma.De notre encéphale.Au fond creuvé.On ne pensera plus.Jamais.Avais t'on deja penser auparavant.
On cherchera déséspérement notre petit produits rariscime dans chaque rayon de super marché.Un bon con-sommateur.De premiére classe.De premier con!Super heureux.Notre petit produit 100 pourcent bio-hasard,0 pourcent de graisse animales,0 pourcent de graisse végétale.Un produit 100 pourcent con!Un produit qui donne des sous a des oeuvre charitatif pour qu'on ce rince de nouveau les mains.J'ai fait un geste.J'ai sauvé le monde.Action Mâle le plus grand de tous les zéros.Action Mâle le plus grand de tous les cerveaux.Action Mal le plus grand de . . .
Avec notre petits vin millesime,on tremblera devant son goût du temps ou on pouvait boir deux verres de Vodka Caramel sans que notre coeur s'emballe.Notre bon "Domus Maximus”,à 140 euros la bouteille qui nous fera oublier que nous sommes des vieux.Des gens normaux.Des mâles ingrats,mal dans notre peau.Des hommes stéréotypé,classé MADE IN CHINA,MADE IN INSEE.Institut des cons.Ce temps si doux,si beau ou on supporté le goût sucré du coca cancérigéne.De ce si bon Coca zéro qui nous rendait psychologiquement anorexique,psychosomatiquement bien dans notre corps et physiquement parfait.De ces émissions de TV irréalités qui nous éloigné de notre petite vie bassique.Au fond on critiqué Loana mais on aurait creuvé pour être à la place de ce DJ sans cerveau.
On n'en aura vus passé des STAR ACADEMY,promotion 12536,12537,12538 et j'en passe.On n'en aura vus de ces jeunes fashion's prés à devenir le petits produit star de SONY,de BMG,de ces menteurs en quête de sous qui,s'ils pouvaient,vendrais leurs méres sur mistergooddeal en enrichissant eux même pour faire monté le prix de basse.Des bonne affaires éduquer tels des animaux de compagnie,gavés de musique esprit "rock-variété-pop" comme les canaries.
On en aura vus des "A la recherche de...",on ce serais bien mis à la place de cette nouvelle star,pour rêver durant quelque secondes et pour oublier.
Alors,inconsciemment,on s'était mis à prendre des drogues,juste pour faire comme Jared Leto.On en deviendra accros.On c'était dit que le crime c'était pour "les gens fous",on n'en commetra beaucoup plus que la moyenne INSEE,inconsciemment peut être.
Là,assis,dans notre putain de lit d'hôpital,on crévera,il n'y aura plus rien.On ne pleurera pas.A quoi sert de pleuré.Personne nous écoutera.On avait des projets.Des rêves javélisés.Tous disparus.Des secrets que personne ne savaient.Au fond,ils s'en foutaient profondement.Et nous.Et toi.A 19 ans,avec le sourire,je me consummé de maniére inconsciente.Je m'en fouté.Je ne veux plus être responsable.
Au fond,j'en aurais rêver de cette pacificitée.Enfantine.
Au fond,tu te bouffe ce temps,inconsciemment,tu le laisse filé.Dans 50 ans,on l'aura tellement vus nous passé sous notre nez que on n'en deviendra malade.La maladie de la vie.La maladie des vieux cons.
Pour ce venger,on votera Extréme droite,on appelera les flics car des ptis jeunes profite de ce temps,de ce temps si beau,sans interdits au fond.Profondement long,profondement lent.Et nous,on sera marier,camisoler.Avec des pillules dans les yeux,dans les oreilles,dans les cheveux.Le cancer,la tumeure universelle,celle qui touche tous le monde,la tumeure du coeur.Tu meurs!
La tumeur pourris,ronger par nos aliments,infecter!dégueulasse.Par nos Mc Dos congelé qui nous rendrons encore plus con.
Toi t'aura des rides,et on dit que les rides sa parle de la vie.On aura pas d'histoire.Nos rides seront masqué par du Loréal,Garnier,Barbie et leur prononciation compliqué avec des numéros et des X incrusté,des lettres hermétiques,des lettres qui ne veulent rien dire mais que tous le monde attirent.
On avait la N,on avait le M.Le coeur en deux,tronqué contre la déchetterie du quartier qui nous rendais tous malade.écologie non merci.500 euros en habits.200 euros en produits cosmétique.Je voudrais étre cosmonote.Créve!Tu n'as aucune chance.Alors on ce bouffera les doights.On mangera notre soupe.Notre soupe au choux.On crévera comme Jacques Villeret.D'une maladie incurable.Increvable qui nous fera tous creuvé un par un.Plus fort que la peste.Plus fort que le sida.Le cancer.Le cancer de tous.le cancer de notre soma.De notre encéphale.Au fond creuvé.On ne pensera plus.Jamais.Avais t'on deja penser auparavant.
On cherchera déséspérement notre petit produits rariscime dans chaque rayon de super marché.Un bon con-sommateur.De premiére classe.De premier con!Super heureux.Notre petit produit 100 pourcent bio-hasard,0 pourcent de graisse animales,0 pourcent de graisse végétale.Un produit 100 pourcent con!Un produit qui donne des sous a des oeuvre charitatif pour qu'on ce rince de nouveau les mains.J'ai fait un geste.J'ai sauvé le monde.Action Mâle le plus grand de tous les zéros.Action Mâle le plus grand de tous les cerveaux.Action Mal le plus grand de . . .
Avec notre petits vin millesime,on tremblera devant son goût du temps ou on pouvait boir deux verres de Vodka Caramel sans que notre coeur s'emballe.Notre bon "Domus Maximus”,à 140 euros la bouteille qui nous fera oublier que nous sommes des vieux.Des gens normaux.Des mâles ingrats,mal dans notre peau.Des hommes stéréotypé,classé MADE IN CHINA,MADE IN INSEE.Institut des cons.Ce temps si doux,si beau ou on supporté le goût sucré du coca cancérigéne.De ce si bon Coca zéro qui nous rendait psychologiquement anorexique,psychosomatiquement bien dans notre corps et physiquement parfait.De ces émissions de TV irréalités qui nous éloigné de notre petite vie bassique.Au fond on critiqué Loana mais on aurait creuvé pour être à la place de ce DJ sans cerveau.
On n'en aura vus passé des STAR ACADEMY,promotion 12536,12537,12538 et j'en passe.On n'en aura vus de ces jeunes fashion's prés à devenir le petits produit star de SONY,de BMG,de ces menteurs en quête de sous qui,s'ils pouvaient,vendrais leurs méres sur mistergooddeal en enrichissant eux même pour faire monté le prix de basse.Des bonne affaires éduquer tels des animaux de compagnie,gavés de musique esprit "rock-variété-pop" comme les canaries.
On en aura vus des "A la recherche de...",on ce serais bien mis à la place de cette nouvelle star,pour rêver durant quelque secondes et pour oublier.
Alors,inconsciemment,on s'était mis à prendre des drogues,juste pour faire comme Jared Leto.On en deviendra accros.On c'était dit que le crime c'était pour "les gens fous",on n'en commetra beaucoup plus que la moyenne INSEE,inconsciemment peut être.
Là,assis,dans notre putain de lit d'hôpital,on crévera,il n'y aura plus rien.On ne pleurera pas.A quoi sert de pleuré.Personne nous écoutera.On avait des projets.Des rêves javélisés.Tous disparus.Des secrets que personne ne savaient.Au fond,ils s'en foutaient profondement.Et nous.Et toi.A 19 ans,avec le sourire,je me consummé de maniére inconsciente.Je m'en fouté.Je ne veux plus être responsable.
Au fond,j'en aurais rêver de cette pacificitée.Enfantine.
Coma.Non merci.Tuer moi.
# Posté le dimanche 17 juin 2007 16:32
Modifié le mardi 19 juin 2007 12:58
Travail Orgasmic-TTC
J'aime bien travailler. Est-ce que t'aimes bien travailler ?
J'aime énormement l'argent c'est pourquoi j'aime bien travailler
J'aime énormement l'argent c'est pourquoi j'aime bien travailler
[ . . . ]
# Posté le vendredi 08 juin 2007 04:23
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